Vulnerable a los vértices

Vulnerable a los vértices,

dormí las esquinas de los días,

caminé sobre el círculo suave

y le puse el nombre de Casa

Heríame, sin embargo, en mi guarida

El recuerdo del filo de las dagas,

de la punta afilada de las flechas,

haciéndome dudar de pronto,

de que aquellos vértices,

estuvieran fuera.

El indiferente

Y de los defectos,

Que fueran estorbo,

Hicimos camino escarpado,

Que araña los pies

Y acaricia el alma

Nosotros, los sensibles 

nos cambiamos los ojos.

Afinamos los oídos

a los ruidos roncos

A la voz de la tierra embarrada

Sustento de todas las flores

Y escuchamos que dice:

Feo eres tú, el indiferente

que no te atreves a mirarme a la cara.

Romper

Se tensó el instante en la cuerda de lo roto.

La ausencia de la copa en el hueco de mi mano

parece estar aún llena de cálido licor,

Parece que aún pudiese notar el tacto del fino cristal

Con solo cerrar un poco la mano

Aunque sé que, de hacerlo, no encontraría nada.

En el suelo el líquido ámbar baña los cristales:

Es un charco,

No es más que un charco,

Ya no es más que un charco.

Sería necio agacharse a beber de él,

Nos llenaríamos la boca de azúcar y cristales.

¿Para qué permanecer entonces lamentándonos?

¡Acabemos ya con esto!

Sin embargo, que extraño resulta recoger los trozos,

pasar la fregona, seguir adelante...

Qué incomprensible resulta

que todo continúe

después del final

.

Allí, en el nido

Allí, en el nido

Se escribe el crujir de las cáscaras

Se asoman vidas pequeñas

Llenas de sangre caliente

Envueltas en plumas impolutas

Negras como una sombra

Allí, en el nido

El calor se afila en picos diminutos

Que se abren como tijeras ansiosas

Que han venido a gritar

A reclamar el todo para sí,

Que recién han roto,

Con un chirrido rojo

Allí, en el nido

Les he visto romper las cáscaras de otros

Calmar la sed con su clara

Y me he quedado muda.

Crisálida

Foto: Sasanba

 I.


Mis manos reviven recuerdos de cuerpos,

como en un desfile de calor sin piedad

que traiciona incesante,

La intimidad del desnudo del otro

Vértigo temeroso que se escurre entre mis dedos

Atrapo cuerpos, pierdo cuerpos

¿A dónde va cada mundo,

de gemidos, sus susurros y risas cómplices,

Hecho de mí y un tú?

¿A dónde va lo cercano cuando se aleja?

Mis manos tiemblan y se vuelven hacia dentro

¿Qué estoy haciendo?

¿Acaso hay algo que se está gastando en mi interior

cómo la  caricia que se agota en su repetición?

¿Acaso el frío del mundo me ha convertido ya en un insecto?

La piel se cansa, se irrita

Pero al despertar del sueño

Buscara de nuevo el calor

De la mano que primero calma 

y después hiere.

 II.

Me refugio en la crisálida

Me basta la tibieza

Me basta mi propio calor

Complacida veo mis heridas cerrarse

Y es suficiente

Me vuelvo sobre mí misma

observo un vano esfuerzo

por evitar la terca rueda de los amantes

Vana resistencia,

pues se que tarde o temprano

volverá a atraparme

la seducción de la intensidad.

Sinrazón

Puede que no tenga la razón, pero tengo la sinrazón

Yo, que como todos los malditos,

Sufro sed de infinito

Y hambre de intensidad

Yo, que he entregado enteramente mi piel a tus manos, te ruego:

Atrápame

Acaríciame

Arráncame

Aráñame

Róbame

Ríeme

Rómpeme

Pero por favor, ten piedad y no me ofrezcas el pan de mañana

Prefiero que ahora mismo me tires,

casi con rabia y desdén,

una piedra

Y morderla en la noche, aún cubierta de tierra

Para consolarme con su gusto agrio

Y mañana, ¿a quién le importa mañana?

No será a mí a quién le consuele

Yo, que salto para saltar

Que tiemblo para temblar

Que grito para gritar

Escucha mi grito:

Es un grito torcido que baila torpe en la oscuridad.

Oye cómo reclama el fuego que le ha sido robado

y cómo, nostálgico de su brillo,

se desliza en las sombras

para hundir su hocico ansioso

en la más negra oscuridad.

Puede que parezca engreída

Puede que sea insignificante

Pero por favor, mientras dure mi efímero aliento:

No me lo recuerdes

Puede que no tenga la razón, pero sé que tengo la sinrazón

Y tú, si tienes el valor, también lo sabes.

Pájaro verde, negra cuenca

El pájaro bebe,
el ser escucha
la humedad de sus cuencas,
hondas como pozos
que se hunden en la tierra

Agrio alimento
encuentra en sus ojos
el pájaro ciego

Suave calor.
Posado.
En su mano roja y dura
el pájaro verde
espera las gotas

Butoh

Enter the stage,
It is sacred; the dream begins...
I am a man, I am a woman, I am no one, I am everyone.
At times it feels that I am not human,
The raging monster begins to surface,
He dies, my blood seeps into the ocean,
Salt, fish, seaweed
I am being pulled by the moon,
The ebb and flow lulls me into timelessness,
The constellations reflects on the sea.
Ah... this is the realm of Butoh.

Lawrence Rollins

Inconstante libélula

La inconstante libélula

revolotea al aire de la fuente.

La contemplo desde hace tiempo.

Oscura a ratos, brillante ahora,

como un camaleón tornadiza.

Roja en seguida y luego azul,

azul que es pronto verde.

¡Quisiera ver de cerca sus colores magníficos!

Mas su vuelo no cesa.

Suavemente, se ha posado en la hierba.

¡Aquí está! ¡Ya la tengo!

Puedo verla despacio.

Y no es más que un triste oscuro azul.

Así pasa contigo, que analizas tus alegrías.

Johann Wolfgang von Goethe

¡Cuán feliz quien con alas vigorosas

puede irse a otras zonas, luminosas y serenas,

más allá de los pesares y de los graves disgustos

que con su peso entorpecen la incierta existencia!



Baudelaire

Observo.
Soy ese espectador inmóvil sentado en la última fila del teatro

Desaparezco.
Me fundo con el vacío que envuelve a los actores.

Me abstraigo.

Me pierdo.

Soy un torpe suspiro
que lanza botellas al mar
llenas de hojas en blanco

Desde mi isla desierta, sentada sobre el silencio, pienso sin respuesta:
¿Qué decir a aquellos que me han dado todo lo que tengo?

Lo único que sé
es que en el silencio también se quiere
aunque no se ve.

¡Emborrachaos!

"Hay que estar siempre borracho. Todo radica ahí: es la única cuestión. Para no sentir el horrible fardo del Tiempo que destroza vuestras espaldas y os inclina hacia el suelo, es preciso emborracharse sin tregua. ¿Y de qué? De vino, de poesía o de virtud, a vuestro antojo, pero emborrachaos.

Y si alguna vez os despertais en la escalinata de un palacio, en la verde hierba de un foso, en la mustia soledad de vuestro cuarto, habiendo disminuido o desaparecido la embriaguez, preguntad al viento, a la ola, a la estrella, al pájaro, al reloj, a todo lo que huye, gime, rueda, canta y habla, preguntadle qué hora es; y el viento, la ola, la estrella, el reloj os responderán: "¡Es hora de emborracharse! Para no ser esclavos martirizados por el Tiempo, emborrachaos constantemente! De vino, de poesía o de virtud, a vuestro antojo"."

Charles Baudelaire