domingo, 28 de noviembre de 2010

Nieve


"¡No te lo pierdas!", gritaba Ángela con sus guantes de colores brillantes- La nieve está brillante y pura, no se ve todos los días.

Joan extasiado a cada paso solo decía como un mantra de sonrisa de hielo: “cruje” y a cada paso un escalofrío brillante le golpeaba en la cara.

Que maravilla sentir la nieve crujir.

"Que maravilla", dijo Ángela casi sin aliento.

jueves, 28 de octubre de 2010

Inconstante libélula

La inconstante libélula

revolotea al aire de la fuente.

La contemplo desde hace tiempo.

Oscura a ratos, brillante ahora,

como un camaleón tornadiza.

Roja en seguida y luego azul,

azul que es pronto verde.

¡Quisiera ver de cerca sus colores magníficos!

Mas su vuelo no cesa.

Suavemente, se ha posado en la hierba.

¡Aquí está! ¡Ya la tengo!

Puedo verla despacio.

Y no es más que un triste oscuro azul.

Así pasa contigo, que analizas tus alegrías.



Johann Wolfgang von Goethe

sábado, 16 de octubre de 2010

viernes, 1 de octubre de 2010

Retrato de Kafka niño


Rara vez "la pobre y breve infancia" se habrá plasmado en una imagen tan conmovedora como en cierta fotografía de Kafka niño. Procede de uno de esos estudios del siglo XIX que, con sus cortinajes y palmeras, sus tapices y caballetes, tenían algo de cámara de tortura y de salón del trono al mismo tiempo.


Con su ajustado y algo humillante traje infantil recargado de pasamanería, en ella se representa al niño de apenas seis años en medio de una especie de paisaje de invernadero. Abanicos de palmeras acechan al fondo. Y, cómo si valiera la pena hacer aún más pegajosos y opresivos estos tópicos acolchados, el modelo sostiene en la mano izquierda un sombrero desmesurado de ala ancha, como los de los españoles. Unos ojos inconmensurablemente tristes dominan el paisaje que les está destinado y en el que la concha de una gran oreja está a la escucha.



BENJAMIN, Walter, Sobre la fotografía, Pre-Textos, Valencia, 2007


Imagen: Retrato de Kafka niño, perteneciente a Benjamin, fotógrafo desconocido

lunes, 6 de septiembre de 2010

¿Dónde estamos?




"Aprenda a perderse.

Así dejará de preguntarse dónde está.

Y así no tendrá nunca más la sensación de estar perdido."
Así le responde una peculiar anciana ciega al protagonista de Obsesionado, un cómic insólito donde los haya. Este tomo, escrito por Philippe Dupuy, constituye una exploración del propio mundo emocional que se construye, en un ritmo narrativo propio. Indagación que se expresa a través de una entremezcla de personajes de fábula y el solitario protagonista. Sencillos y, a veces, inquietantes sucesos que permiten aparecer afirmaciones tan sugestivas como la que venimos de leer.

martes, 24 de agosto de 2010

BUTOH


¿Cómo nació el butoh?

Rosana: 'El Butoh nació en Japón a finales de los años 50 y principios de los 60. Más que una danza, el Butoh fue al principio un movimiento artístico, un acontecimiento que reunía distintas disciplinas: poetas, actores de teatro, pintores, bailarines.
El Butoh se inspiró en otras influencias artísticas tales como el dadaísmo, el surrealismo, y la danza expresionista alemana.'

¿Qué filosofía se esconde detrás del butoh?

Rosana: 'Este arte que a través de conceptos como el 'vació'(mente en blanco) y ser el 'testigo' (observar lo que pasa en el cuerpo), expresa la vida y los cambios, hay canales de energías que se abren para realizarlos. La danza Butoh en si misma es una danza espiritual.

¿Cómo definirías el Butoh?

Rosana: 'En mi opinión para ser capaz de bailar el Butoh, se requiere cambiar de mentalidad, abrir canales de energías, definitivamente 'cambiar el chip'. El Butoh es mucho más que expresión corporal y pintarse la cara de blanco. Yo lo definiría como un compromiso con el crecimiento espiritual. El Butoh es sobre todo un trabajo espiritual, es un camino hacia interior de si mismo, que la persona ha de recorrer para poder bailarlo. Puedes dedicarte al butoh, ser un butohista sin ser un bailarín.

Existen diferentes tendencias en la expresión de este arte. Cada bailarín proporciona más énfasis en una parte específica como en la línea teatral, la expresión de la metamorfosis, en la expresión vocal, en la meditación, el movimiento corporal involuntario, etc. En resumen, creo que el Butoh se puede definir como 'danza-teatro' pero con una gran carga terapéutica.'




Extraido de una entrevista a Rosana Barra, bailarina, coreógrafa y organizadora del Festival 'Barcelona en Butoh'.

En la imagen: Tadashi Endo

domingo, 22 de agosto de 2010

Historia de una adicción


Todo ocurrió dentro de nuestra cabeza, sí: de la mía, de la tuya y de la de cualquiera.

La historia tiene un amargo principio: el dolor.
Lo sentimos impactar y rodar por nuestra mente como una bola de plomo. Y cuantas más vueltas le daba la mente, más deseábamos evitar su efecto y lentamente como un veneno silencioso el miedo nos caló hasta los huesos. Sin que nos enterásemos siquiera, empezó a habitar nuestra mente y como uno de esos ancianos que acumulan basura en sus casas, el miedo, empezó a llenarla de cosas, cosas a las que agarrarnos, con las que protegernos...

Para cuando nos dimos cuenta encontramos una mente esclavizada e inmersa en la construcción de la fortaleza perfecta. Un gigantesco y lúgubre castillo enfermo de miedo en un estado de perpetua y frenética construcción.

En el ambiente se respiraba un aroma turbio que, inevitablemente desprendía esa construcción eternamente inacabada, eternamente ansiosa y por siempre insatisfecha. Un desagradable olor al que malamente se calmaba con la esperanza de la culminación de un edificio constitutivamente inacabado.

De pronto aparece algo, o alguien, que se nos presenta como aquello que nos hacía falta, aquello que siempre habíamos estado buscando. El antídoto a nuestro miedo, la promesa de la eterna protección, la ansiada completud. Aparece algo que nos extasía, nos embriaga, nos inunda y nos maravilla.

Y ya no podemos vivir sin eso.



El problema es que la historia no termina aquí.

Llega un punto en que nuestra droga perfecta desaparece o, pasada la primera euforia, deja de hacernos efecto.

En ambos casos la historia termina como empezó. No es un desenlace casual:


"Todas las adicciones empiezan con dolor y terminan con dolor."


Todas ellas nacen a partir de "una negativa inconsciente a encarar y traspasar el propio dolor." Ocurre que, tarde o temprano, aquello que habíamos tapado con nuestra droga particular, reaparece con más fuerza que antes. El error está en pensar que lo que va a calmar nuestra angustia es algo o alguien externo, algo que no seamos nosotros mismos.


Solo uno mismo puede salvarse.


Esta frase implica dos cosas:

La primera, que el indicado es necesariamente uno mismo.

La segunda, que puede hacerlo.






Inspiración y citas obtenidas de El poder del ahora, Eckhart Tolle.

domingo, 15 de agosto de 2010

Mal de altura



Nos alzaron en brazos
descubrimos planetas
nos creímos tan fuertes como héroes de guerra.

Y en mitad del relámpago llegó el mal de altura.

Al tesoro perfecto lo cubrió la tormenta
con aviones cruzándose en la noche más negra.



Vetusta morla

lunes, 2 de agosto de 2010

The Sound Of Silence


Paul Simon escribío esta canción a los 21 años de edad. Ella procede, como el propio autor afirma, de una especie de sentimiento de angustia post-adolescente hacia la incomunicación entre las personas.

Para Simon "las canciones no son sólo lo que las palabras dicen, sino también lo que la melodía y el sonido te dice". Y es precisamente por la simplicidad y sensibilidad de su melodía que ha logrado cautivar a millones de personas.

Escuchando atentamente, el silencio permite oir sonidos que el ruido suele mantener ocultos.






Información sobre la canción extraida de: http://taller.cuandocalientaelsol.net/2009/09/12/the-sound-of-silence-simon-garfunkel-album-wednesday-morning-3-am-1966/

sábado, 24 de julio de 2010



¡Cuán feliz quien con alas vigorosas

puede irse a otras zonas, luminosas y serenas,

más allá de los pesares y de los graves disgustos

que con su peso entorpecen la incierta existencia!



Baudelaire

viernes, 16 de julio de 2010

Lo raro es vivir



"A veces pienso-reflexioné en voz alta- que se miente por incapacidad de pedir a gritos que los demàs te acepten como eres. Cuando te resistes a confesar el desamparo de tu vida, ya te estàs disfrazando de otra cosa, le coges el tranquillo al invento y de ahí en adelante es puro extravío, no paras de dar tumbos con la careta puesta, alejándote del camino que podría llevarte a saber quién eres"


Carmen Martín Gaite, Lo raro es vivir


Imagen: "Sueño de la mentira y la inconstancia", Francisco de Goya y Lucientes

martes, 15 de junio de 2010

La cantante calva




Sra. Smith: ¡Oh, sí, capitán, vuelva a empezar! Todos se lo piden.

El bombero: ¡Ah!, no sé si voy a poder. Estoy en misión de servicio, depende de la hora que sea.

Sra. Smith: En nuestra casa no tenemos hora.

El bombero: ¿Y el reloj?

Sr. Smith: Anda mal. Tiene el espíritu de contradicción. Indica siempre la contraria de la hora que es.




Ionesco, Eugéne, La cantante calva

Imagen: "Los encuentros naturales", Magritte

martes, 8 de junio de 2010



Observo.
Soy ese espectador inmóvil sentado en la última fila del teatro

Desaparezco.
Me fundo con el vacío que envuelve a los actores.

Me abstraigo.

Me pierdo.

Soy un torpe suspiro
que lanza botellas al mar
llenas de hojas en blanco

Desde mi isla desierta, sentada sobre el silencio, pienso sin respuesta:
¿Qué decir a aquellos que me han dado todo lo que tengo?

Lo único que sé
es que en el silencio también se quiere
aunque no se ve.

lunes, 31 de mayo de 2010

Un descanso a la melancólía






So you ask for my opinion
Well what is there to say
To be honest and just foolish
Won't make you wanna stay
You've got to go on and get moving
I can't do that for you
Got so many plans and so much you want to do

Love is tough, time is rough
Love is tough, time is rough

Well I see you've got your bible
Your delusion imagery
Well I don't need your eternity
Or your meaning to feel free
I just live because I love to
And that's enough you see
So don''t come preach about morality
That's just human sense to me

Love is tough, time is rough
Love is tough, time is rough

And it's one life and it's this life
And it's beautiful

Love is tough, time is rough



First aid kit

domingo, 16 de mayo de 2010

¡Emborrachaos!



"Hay que estar siempre borracho. Todo radica ahí: es la única cuestión. Para no sentir el horrible fardo del Tiempo que destroza vuestras espaldas y os inclina hacia el suelo, es preciso emborracharse sin tregua. ¿Y de qué? De vino, de poesía o de virtud, a vuestro antojo, pero emborrachaos.

Y si alguna vez os despertais en la escalinata de un palacio, en la verde hierba de un foso, en la mustia soledad de vuestro cuarto, habiendo disminuido o desaparecido la embriaguez, preguntad al viento, a la ola, a la estrella, al pájaro, al reloj, a todo lo que huye, gime, rueda, canta y habla, preguntadle qué hora es; y el viento, la ola, la estrella, el reloj os responderán: "¡Es hora de emborracharse! Para no ser esclavos martirizados por el Tiempo, emborrachaos constantemente! De vino, de poesía o de virtud, a vuestro antojo"."


Charles Baudelaire

sábado, 1 de mayo de 2010

La metamorfosis


"La condición ineluctable escondida en lo más profundo de cada uno es la de despertar, el momento más arriesgado de la jornada. El despertar, que es la primera fisura en el mundo cerrado de la alienación , figura cavada en el mundo del temer, por esta simple interrogación: ¿Qué es lo que soy yo? ¿Cuáles son los fines últimos de mi vida y quién les otorga su sentido?
Así comienza La metamorfosis, al tomar Gregorio Samsa conciencia de su ser."


Roger Garaudy

jueves, 29 de abril de 2010

Desidia

Me dormí. La inercia del sueño me absorbió profundamente cubriéndome de una película impermeable. Sentía resbalar las gotas del tiempo sobre mi cuerpo. Corrían ágiles, limpias, sin tocarme, sin ensuciarme con su ritmo gris. El mío era blanco, inconsciente, vacío, intemporal.

Al despertar sentí mis propios latidos demasiado violentos, como ajenos a mi ser inactivo. Los sentía en todo mi cuerpo, golpeando mis venas en impactos secos y duros, como si éstas fuesen puertas. Latidos desbocados como la respiración del naufrago que, a punto ya de ahogarse, consigue asomar la cabeza por encima del mar embravecido.

Así, desesperadamente llamaba el instinto vital a mi puerta, despertándome sobresaltadamente. Aquel sueño profundo había hecho saltar la alarma más primaria de mi cuerpo, dejando en mi mente una turbadora sospecha difícil de aceptar.

Había estado a punto de dejarme morir. De abandonarme a la desidia y ahogarme en sus aguas.

martes, 13 de abril de 2010

Soy a través de lo que creo ser

Me reconstruyo en los espejos que imagino en vuestros ojos

Las apariencias de mi yo se abrazan, se diluyen, se rechazan y se pierden,
por calles delgadas y amargas.

¿Hay algo más?
¿Algo que respire entre ellas sosteniéndolas?
¿Una esencia en forma de aliento?
¿Algo que las una, que las subyazca y les dé sentido?

Una a una me desprendo de mis apariencias,
Son finas y débiles sábanas de humo;
Encuentro un vacío desnudo,
una nada atragantada,
un silencioso vértigo,
una palabra muda,
una trágica contradicción.

Tal vez ellas fueran todo.
Tal vez el yo ha desaparecido,
quizás nunca existió.



martes, 30 de marzo de 2010

Esperando a Godot



ESTRAGON: Para que todo fuera bien habría que matarme, como al otro.
VLADIMIR: ¿Qué otro? (Pausa.) ¿Qué otro?
ESTRAGON: Como a billones de otros.
VLADIMIR (sentencioso): Cada cual con su cruz. (Suspira) Al principio pesa pero cuando llega el fin uno casi ni la nota.
ESTRAGON: Entretanto, intentemos hablar sin exaltarnos, ya que somos incapaces de callarnos.
VLADIMIR: Es cierto, somos incansables.
ESTRAGON: Es para no pensar.
VLADIMIR: Tenemos justificación.
ESTRAGON: Es para no escuchar.
VLADIMIR: Tenemos nuestras razones.
ESTRAGON: Todas las voces muertas.
VLADIMIR: Hacen un ruido de alas.
ESTRAGON: De hojas.
VLADIMIR: De arena.
ESTRAGON: De hojas.

(Silencio.)

VLADIMIR: Hablan por todas a la vez.
ESTRAGON: Cada cual para sí.

(Silencio.)

VLADIMIR: Más bien cuchichean.
ESTRAGON: Murmuran.
VLADIMIR: Susurran.
ESTRAGON: Murmuran.

(Silencio.)

VLADIMIR: ¿Qué dicen?
ESTRAGON: Hablan de su vida.
VLADIMIR: No les basta haber vivido.
ESTRAGON: Necesitan hablar de ella.
VLADIMIR: No les basta con estar muertas.
ESTRAGON: No es suficiente.

(Silencio.)

VLADIMIR: Producen un ruido como de plumas.
ESTRAGON: De hojas.
VLADIMIR: De cenizas.
ESTRAGON: De hojas.

(Largo silencio.)

VLADIMIR: ¡Di algo!
ESTRAGON: Estoy pensando.

(Largo silencio.)

VLADIMIR (Angustiado.): ¡Di cualquier cosa!
ESTRAGON: ¿Qué hacemos ahora?
VLADIMIR: Esperamos a Godot.
ESTRAGON: Es cierto.




BECKETT, Samuel. Esperando a Godot. Tusquets Editores. Barcelona, 2009, pág.84,85


Esperando a Godot (en frances: En attendant Godot), a veces subtitulada Tragicomedia en 2 actos, es una obra perteneciente al teatro del absurdo, escrita a finales de los años 40 por Samuel Beckett.

La obra se divide en dos actos, y en ambos aparecen dos vagabundos llamados Vladimir y Estragon que esperan en vano junto a un camino a un tal Godot, con quien (quizás) tienen alguna cita. El público nunca llega a saber quién es Godot, o qué tipo de asunto han de tratar con él. En cada acto, aparecen el cruel Pozzo y su esclavo Lucky (en inglés, afortunado), seguidos de un muchacho que hace llegar el mensaje a Vladimir y Estragon de que Godot no vendrá hoy, "pero mañana seguro que sí".

Esta trama, que intencionalmente no tiene ningún hecho relevante y es altamente repetitiva, simboliza el tedio y la carencia de significado de la vida humana, tema recurrente del existencialismo.

http://es.wikipedia.org/wiki/Esperando_a_Godot

martes, 23 de marzo de 2010




[...] veo claramente la hora en el fondo de sus ojos adorables, siempre la misma, una hora dilatada, solemne, amplia como el espacio, sin divisiones de minutos ni de segundos, -una hora inmóvil que no figura en los relojes... .


Ch.Baudelaire, Euvres Complètes, Paris, Seuil, 1968, pág. 158

Foto: Laura Cuba